jueves, 5 de febrero de 2015

La espiral del humo

Somos pobres e indefensas criaturas, con un destino nefasto, gozando la primera inhalación de la mañana que, con delicado ardor, inflama nuestro pecho. Dentro de un cilindro de papel se encuentra la sobrenatural sustancia, la cual es capaz de incendiarnos los labios con ardoroso beso, aunque signifique la pronta muerte de este plano terrenal. El primer resplandor puede verse a través del brillo apagado de nuestros ojos hinchados.  

Aspirar el denso humo produce un placer orgiástico. Dentro de los pulmones, una capa de hollín libera una sensación de dolor y bienestar. En cada bocanada nos convertimos en esclavos. El yugo crece exponencialmente hasta aletargar nuestro espíritu transfigurado mientras el cuerpo cae en un sueño profundo. En un instante el goce es supremo, el pulso se detiene y la sangre invierte su flujo, no podemos evitar que una emanación levante nuestros pies del suelo. Se puede decir que estamos sutilmente drogados.

Elaborar un cigarro es una tarea simple pero dentro de su sencillez se esconde la impiedad de los demonios. Pequeños entes de humo cubiertos con máscaras de papel poroso; inofensivas medusas capaces de arrastrarte a un profundo pozo. Donde diminutos brazos nos arrastran hasta el fondo en una vorágine de falsa felicidad.

Nuestro rostro, alguna vez maravilloso, parece haberse perdido en el olvido. Hoy luce amarillo, pálido y desgajado. Desaparece de los ojos cualquier tipo de expresión, vemos sin ver, somos felices poseedores de una mirada fría e inanimada. En cada movimiento, nuestros pasos son torpes e irregulares, tosemos en cada esquina una parte de nosotros con flemática pasividad. No podemos contener la respiración porque nos calcinaríamos en la siguiente sensación de excitación nerviosa.

Cuando finalmente exhalamos, un vapor espeso formará un espiral de tonalidades grises. Seguimos el ascenso con la boca abierta, embriagados por el cálido hálito de la muerte. Entonces ardientes gotas de sangre circulan desde lo más profundo del corazón. Quien lleno de espanto, muchas veces horrorizado, nos presagia un fatídico destino. Sin frivolidad, el nauseabundo humo alarga sus trasparentes garras para apoderarse de nuestro agónico suspiro.

Todos los rincones están vedados, por lo que ante la prohibición y poseídos por el delirio del tabaco, salimos corriendo de la ciudad para morir lentamente en el exilio. Ahí buscamos lugares, con puertas y ventanas cerradas, para continuar succionando y expulsando nubes de alquitrán. Disfrutamos del vicio hasta que la colilla abrasa nuestros dedos marchitos. Entonces, encolerizados arrojamos los restos para pisarlos con monótona lujuria, pero arrepentidos por el sacrílego acto nos apresura a encender el siguiente cigarro. No podemos negar que estamos ubicados al borde del precipicio.

No es fácil escapar del humo porque siempre inicia y regresa al mismo punto. Estamos atrapados por la nicotina, la cual engendra extrañas manías y presentimientos oscuros. Nosotros los fumadores, somos cadáveres convertidos en chimeneas, pero con la paciencia infinita para fabricar pulmones ennegrecidos que, con igual resignación, esperan ser mutilados de una forma espantosa. Carnicería piadosa para quitar la demoníaca e insoportable carga. Pero mientras ese momento llega y con el fin de lograr que el enfermo se arrepienta. Imploraré con voz cancerosa: ¡alguien tiene un cigarro!